Ну вот. Еще один набросок будет сожжен. Именно потому, что я его не закончила. Еще один. Больно. Очень. Этот, мне казалось, должен был быть закончен, красив. Я его писала для себя. Но даже удовлетворить мое эгоистическое "я" у меня не получилось. Радоваться? Или грустить?
Но я не оставлю попыток, я еще раз начну. На этот раз немного по-другому. На этот раз будет план, а не простое несение бреда "от балды". Хоть в душе опять пусто, я не должна падать духом. Мне надо закончить хотя бы один набросок. Один рассказ. Но в этот раз надо меньше автобиографии - главное препятствие к тому, чтобы показать это "нечто" близким людям.
Знаете, у многих довольно странные вкусы. Во всем. И в литературе. Как то довольно забавно получается, когда общаешься с очень уважаемым человеком, а потом узнаешь, что он читает какую-то чушь. Даже не фантастику. Хотя кто знает, может это только одна сторона медали.
Но как поступить, если получаешь похвалу от такого человека? Что значит его комплимент, если переводить его на свой лад? Оскорбление или никчемные словечки? Что, если мое произведение - такой же бред, какой этот человек и читает? Что в таком случает? Огорчаться? Пожалуй, да.

читать дальше